Me pasó una buena cantidad de veces -si mal no me acuerdo Ud. fue el primero- que al comentar que estaba leyendo Putas Asesinas de Bolaño, me pusieran cara de "¿quién?". Bueno, ahora ya no dudo de cómo se escribe el apellido y tengo el libro acá para recordar que se llama Roberto y es chileno, aunque anduvo exiliado por varios países. Lo terminé de leer y el saldo no me deja demasiado.
Putas asesinas es, además, el título del único cuento del libro que realmente vale la pena. No es una cosa que uaaaa, pero después de leer más de cien páginas de las que la mayor parte se la llevan tres cuentos cuyos personajes se llaman "B", "padre de B", "M" "U" y cosas por el estilo y vagabundean por México y Francia, aburriéndose -y aburriendo a los lectores- , meterse en la historia de "Putas asesinas" es casi el paraíso: una mina "elige" a un tipo que ve cantando en la tele, va a levantárselo al estadio, se lo coge y, cuando empieza el cuento, lo tiene atado a la silla y le explica, mediante un discurso alucinante y alucinado, por qué lo va a matar, mientras el tipo lo único que puede hacer es gesticular y desesperarse.
En una frase de ese cuento se basa la buenísima operación de marketing que hay en la contratapa del libro. Claro que nadie espera que allí se tire abajo la obra que se presenta, pero al menos un poco de sinceridad no estaría de más. Decir que "Carnet de baile" son 69 razones para no bailar con Neruda es audaz, de los viajeros aburridos, dice que es un "descenso a los infiernos", pero lo peor es que rescata "Fotos", que es el típico cuento en el que el autor quiere demostrar cuánto sabe: el protagonista, anclado en África (aunque también podría estar en Madrid, Siberia o la luna), encuentra una edición especial de poesía francesa y la repasa, mira las fotos de los autores y piensa pelotudeces. Y a este tipo lo presentan como un consagrado, se da cuenta...
Del resto del libro, poco y nada. Algunos recursos estilísticos rescatables y adjetivos para copiar en la libreta. Me gustó bastante el cuento de los jugadores de fútbol que se transforman en cracks gracias, supuestamente, a la magia negra, pero ni con éste logra cortar el clima de abulia y excepticismo que atraviesa este libro lleno de perdedores aburridos. Qué quiere que le diga, la verdad que la moda loser me tiene bastante podrida.
Ud. sabe que todavía leo libros de papel. Y que Anagrama no es una colección barata. Putas asesinas llegó a mi casa gracias a la manija que le dio Fresán en el Suplemento Radar de Página/12, otra excelente operación de marketing. No se asombre si dentro de un tiempito le llega la noticia de que Bolaño le hizo un monumento a nuestro querido Rodriguito.
Putas asesinas es, además, el título del único cuento del libro que realmente vale la pena. No es una cosa que uaaaa, pero después de leer más de cien páginas de las que la mayor parte se la llevan tres cuentos cuyos personajes se llaman "B", "padre de B", "M" "U" y cosas por el estilo y vagabundean por México y Francia, aburriéndose -y aburriendo a los lectores- , meterse en la historia de "Putas asesinas" es casi el paraíso: una mina "elige" a un tipo que ve cantando en la tele, va a levantárselo al estadio, se lo coge y, cuando empieza el cuento, lo tiene atado a la silla y le explica, mediante un discurso alucinante y alucinado, por qué lo va a matar, mientras el tipo lo único que puede hacer es gesticular y desesperarse.
En una frase de ese cuento se basa la buenísima operación de marketing que hay en la contratapa del libro. Claro que nadie espera que allí se tire abajo la obra que se presenta, pero al menos un poco de sinceridad no estaría de más. Decir que "Carnet de baile" son 69 razones para no bailar con Neruda es audaz, de los viajeros aburridos, dice que es un "descenso a los infiernos", pero lo peor es que rescata "Fotos", que es el típico cuento en el que el autor quiere demostrar cuánto sabe: el protagonista, anclado en África (aunque también podría estar en Madrid, Siberia o la luna), encuentra una edición especial de poesía francesa y la repasa, mira las fotos de los autores y piensa pelotudeces. Y a este tipo lo presentan como un consagrado, se da cuenta...
Del resto del libro, poco y nada. Algunos recursos estilísticos rescatables y adjetivos para copiar en la libreta. Me gustó bastante el cuento de los jugadores de fútbol que se transforman en cracks gracias, supuestamente, a la magia negra, pero ni con éste logra cortar el clima de abulia y excepticismo que atraviesa este libro lleno de perdedores aburridos. Qué quiere que le diga, la verdad que la moda loser me tiene bastante podrida.
Ud. sabe que todavía leo libros de papel. Y que Anagrama no es una colección barata. Putas asesinas llegó a mi casa gracias a la manija que le dio Fresán en el Suplemento Radar de Página/12, otra excelente operación de marketing. No se asombre si dentro de un tiempito le llega la noticia de que Bolaño le hizo un monumento a nuestro querido Rodriguito.
